![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
Марроканские апельсины
Неделю я почти не выходила из дома, не отвечала на странные телефонные звонки (если мне казалось, что звонит телефон не так, как обычно, я трубку не снимала), не открывала дверь не посмотрев в глазок и ходила в кепке, надвинутой глубоко на глаза.
Жану не очень обиделась на меня, что я ушла, поверила, когда я наврала ей о своей головной боли. Радовало одно – про избитого попа она не слышала, хотя провела в больнице целый день. Я не спрашивала этого напрямую, задала пару наводящих вопросов и все. Естественно, о своем поступке тоже не рассказала подруге.
Еще почему-то меня мучила совесть. Избила не за что попа. Я так долго думала про церковь, что набрела на неизвестно откуда записанную в мозгу информацию, что главный поп в приходе зовется «настоятель прихода». Логично, что дальше у меня появилась мысль: накуриться.
За травой пришлось ехать на другой конец города. Я по своей глупости прихватила себе в провожатые одного знакомого. Была у этого парня дурацкая фамилия – Капитан.
Я попросила его подождать меня у подъезда – якобы мне надо забрать диск с компьютерными программами, а у хозяина собака, которая кидается на незнакомых людей. Капитан согласно кивнул и сел на скамеечку. Я позвонила в домофон. Из динамика донесся укуренный голос с оттенками стрема:
- Хто там? Пароль!
- Сигнал атаки – три зеленых свистка! – страшным шепотом произнесла я и дверь открылась.
Лифт, в котором я поднималась, был раскрашен баллончиками от пола до потолка. В странном узоре сплетались псилобециновые грибы, кусты конопли, многорукие божества. В углу сиротливо стояла недопитая бутылка пива, казалось, стесняющаяся своего алкогольного содержимого в окружении этих рисованных атрибутов настоящего кайфа.
На раста-хате, как всегда, стоял дым коромыслом и пахло подгоревшими тряпками. Открывший мне дверь Смех был одет в оранжевые штаны с логотипом «найк». Сделав мне приглашающий жест, он прошел на кухню.
Я уселась на табуретку, кинув свою сумку на стол, принюхалась и задала роющемуся в холодильнике Смеху вопрос:
- А чего это у тебя тряпками жжеными воняет? Чем ты тут занимаешься-то?
- Ну как чем…как в анекдоте – жжем тряпки, смеемся! – он зарядил бульбик гашишным дымом и протянул мне, сказав: Страна-производитель – Марокко!
- Это которые апельсины импортируют? – с этими словами я втянула все содержимое бутылки в легкие.
…и тут же почувствовала, как меня накрывает…
Обратно я ехала под Капитанский гон о вреде наркотиков. Его голос сливался с шумом метро и вскоре я задремала, уютно пристроившись на плече какого-то пьяного деда Мазая.
На Павелецкой сопровождающий оставил меня, а я, стремаясь милиционеров и подозрительных типов, продолжала путь домой, ощущая тепло маленького кусочка гашиша, лежащего у меня в бюстгальтере.
- Music:Offspring -Session
